Depressão é uma doença terrível. Faz o azul parecer cinzento. O amarelo fica desbotado. O branco enegrecido. Alquebra-nos a vontade. Aniquila-nos a alegria. Desliga-se a luz ao fim do túnel. E o mesmo túnel vira um buraco sem fundo, a medida certa para a nossa sepultura, o único lugar que nos conforta. Quem nela se atola fica na fossa. Um lugar onde tudo perde o viço, como um canteiro de alfaces, que de uma hora pra outra perdoaram, morreram, deixando a terra desnuda . É como se a gente se desligasse da tomada, ficando sem energia, numa mistura entre ansiedade e melancolia, algo indescritível, melhor não experimentar. O pobre refém de um quadro depressivo fica adormecido, as idéias fogem da cabeça, em seu lugar predomina uma lacuna imensa, um vácuo sofrido. De nada adianta o céu estar claro, num dia lindo de primavera. Para ele tudo fica sem brilho, como uma lâmpada que antes iluminava, e, de repente se apagou, deixando o quarto às escuras, a cor preferida dos deprimidos.
E a incômoda depressão atormenta, resiste a maioria dos tratamentos. Deixando seu hóspede atordoado, quase um robô, um sofredor ensimesmado, uma pobre alma que vaga, num mundo onde outros sorriem.
Nem todos os dias são iguais na vida de um depressivo. Um dia acordamos sem ter dormido, pois a insônia é péssima companhia, aliada entrincheirada de uma mente alquebrada, própria de quem sofre de tristeza crônica.
O corpo dói. As pernas custam a sair do lugar. Ao apetite não lhe apetece nada. A comida fica sem gosto, sem vontade de se fartar. A pessoa emagrece a olhos vistos. Os olhos são típicos tipos, duas covas sem brilho, que evitam o confronto com o espelho, pois do outro lado nada resta do antigo dono, uma reles carcaça, prestes a ser devorada pelos urubus.
Os dias e as noites se confundem, pois ambos são destituídos de vida. Muitos preferem não acordar, falta-lhes a vontade de tudo, inclusive de amar. Muitos se afastam dos amigos, pois uma simples conversa agoniza, as palavras fogem, os pensamentos vagam sem rumo, para algum lugar. O isolamento é inevitável. Ao fim todos se afastam de um deprimido.
Era um dia de inverno. Dia frio, cinzento, sombrio. Saí à rua contrariando a vontade. Naquele dia de julho preferia não acordar. A noite foi igual a tantas outras. Em claro, embora fosse noite. Antes das sete já estava na rua, com o corpo moído como a cana depois de passar na moenda.
Ao parar perto de um supermercado, tomando fôlego para outro dia sem cor, percebi, à minha frente, um saltitante caminhante.
Já o conhecia de dantes. Sabia do seu bom humor, da sua alegria que contaminava a quem lhe passava a frente.
Era um senhor que trazia escancarado o sorriso. Não economizava nos cumprimentos. A todos ele abraçava, troçava, não importava se conhecido ou estranho.
Todos que por ele passavam não recusavam seu amável abraço. Eram “bons dias” desferidos pra todos os lados. Muitos até atravessavam a rua, para roubarem-lhe um carinho.
Quando ele se foi fiquei a filosofar sobre depressão. Aquele Senhor Bom Dia nunca seria um deprimido. No máximo seria taxada de louco, uma doce loucura, tomara que ela logo me contamine. E a todos que se afogam no mundo doente da tristeza incontida, de quem sofre de depressão...