.:. Paulo Rodarte .:.

Palavras podem ser ditas, faladas, balbuciadas, sem freios ou papas na língua. E da mesma forma inspiradas, fecundas e sinceras, saídas de um momento de prazer. Palavras não são apenas palavras, e sim instrumentos de amor ou de tortura.... Aquele botão insosso, perdido em sua couraça inerte, desperta para a vida como uma criança que deixa o útero. É o milagre da criação, o desabrochar da natureza, maravilhoso momento em que uma divindade maior se manifesta, pelas cores das pétalas de uma flor recém aberta. Abandono, é sentir-se uma ilha, cercada de água por todos os lados, tendo como companheiros coqueiros, areia, sal e sol, e por vezes a lua, que nos reflete a solidão. Cidades: aglomerado de pessoas que fugiram de um descalvado, para tentar driblar a solidão, e depois de se darem as mãos, verem engordar as construçoes, crescerem os espigões, descobriram que a solidão aumentou mais ainda, apesar da multidão. Ser feliz é aceitar derrotas, apesar de perseguir vitórias. É confiar sem se arrepender. Toda vez em que pensamos numa conquista, aquela aproximação cuidadosa, aquela troca de olhares, aquela vontade de se tocar, tem jeitos e modos distintos usados como armadilha. E, ao final, tudo leva à mesma coisa, à sedução e o ficar de vez, corpo a corpo, beijo a beijo. Difícil vai ser voltar atrás, depois de tanto aconchego, de tanto querer a mesma coisa... Não é possível pegar carona no tempo e voltar ao passado, para tomar outra vez o bonde da história. E desfrutar de novo toda a glória da juventude, dos tempos de menino que agora não sou, mas já fui um dia. E com que imortal regalia. Escrever nada mais é do que deixar aflorar a loucura que existe dentro de você. Sonhar é da natureza humana. E a liberdade faz parte de um desses sonhos, indelevelmente arraigado em nossas entranhas, nos fazendo parte da vida, por bem ou por mal. Ser livre quer dizer viver com qualidade, podendo ir ou vir até onde a vista alcança, mesmo que as pernas se cansem. Ser livre é caminhar sem tropeços, mesmo se de quando, em quando tropeçarmos em alguém. Ser livre estimula o crescimento, pois quem fica preso não cresce tanto por fora, quanto por dentro. Não existe recordar sem viver, nem amar sem sofrer, ou se encantar sem conhecer.Todos vamos em direção ao futuro, com um pé no presente, mas, o passado, a este ninguém fica indiferente.Faz parte da alma da gente... Em tudo na vida há de se ter liberdade, aquele sentimento incorrigível de ir e vir, segundo a nossa vontade. Sem antolhos, sem muros, o desejo de ir a frente toma conta da gente, sem medo de ser feliz. Carregando o fardo da esperança morta- o que é ter esperança, senão sair a rua, com o sol a pino, e levar de soslaio o guarda-chuva, como se fosse despencar água naquela hora imprópria, com o sol zunindo lá fora? O que é ter esperança, senão sair a pescaria em direção a um lago seco, e esperar, pacientemente, que uma chuva inesperada caia e faça transbordar o leito seco daquela lagoa adormecida? O que é ter esperança, senão remar contra a corrente num rio caudaloso, apenas munido de um cabo de vassoura? Embora a desesperança de vez em vez chega, não desespero. Continuo a ter esperança, pois carrego nos ombros o fardo da esperança morta. Amigos devem ser tratados como se trata uma flor. Devem ser plantados em terra fecunda, ser adubados na medida certa, regados na hora devida, protegidos do sol que caustica, amparados da sombra que empobrece a seiva, para, um dia poder colher as flores viçosas, resultados de uma grande amizade. Todo cronista que se preza tem dois méritos indiscutíveis e inegáveis. Um é transformar em palavras o sentimento contido na boca do povo, prestes a sair. O outro é ter a coragem de dizer em alto e bom tom, pra toda a gente ouvir, as verdades que não devem ser ocultadas. A subida é cruel. A planura afável. A descida concupiscentemente libidinosa. Quem escreve também consegue voar. O ato de escrever nos faculta sair do chão, em direção às alturas. E nem é preciso ter asas para se libertar do cotidiano que nos oprime. Quem escreve vive a sonhar, e quem sonha avoa. Mesmo sem asas. O crepitar de chamas incendeia corações, e pode ser o local ideal para o amor desabrochar. Manter o fogo aceso pode não ser fácil. Se o deixarmos às próprias forças, ele com certeza extinguirá. E as brasas que antes soltavam chispas, acabam num tição escuro, um carvão que se apagou. Ler e escrever operam milagres na vida nossa de cada dia... Viajar é subir aos ares, mesmo que o caminho seja o chão. Viajar é soltar amarras, e ser um rosto anônimo na multidão. Eu abraço três insanidades, pouco lucrativas nos tempos atuais. Mas são três prazeres imorredouros, difíceis de se libertar. Uma, a primeira e principal é a medicina. A outra, mais um faz-de- conta, se trata de uma rocinha.A terceira é a que mais me comove, e faz bem aos dias cinzentos que amargam os da pobre medicina.Escrever se transformou em uma paixão sem cura, e sem desejo de se tratar. Quem sou eu, com minha prosa insossa, a fazer frente ao lirismo dos teus versos? Definir silêncio é muito fácil. Melhor ainda saber apreciá-lo. Ele é muito mais que uma voz que se cala, uma negação de sons, uma ausência de barulho.Vale mais que mil palavras. Todos nascem com o verde por dentro. E depois de muita chuva aliado ao sol, ficamos maduros, para depois apodrecermos. O verde não fica assim para sempre. O escritor acima de tudo é um teimoso, um obstinado. Nutre uma paixão sem limites por sua nobre arte.Exerce como ninguém seu direito à liberdade de expressão. Ser feliz significa se lançar de cabeça em busca de uma paixão, viver de sonhos sem se desprender da realidade, permitir-se uma dose extra de irresponsabilidade. Quem escreve o faz com amor, coloca o melhor dos sentimentos no papel, empresta um pouco do seu eu à sua obra. A publicação de um livro representa para o autor o mesmo sentimento de superação de um pintor ao final de seu quadro.Atenua seus defeitos, sublima suas qualidades. Uma obra editada, tem o mesmo significado de um quadro numa galeria de arte, mesmo que não agrade e mereça críticas. As cicatrizes não fazem mal, a quem delas desfruta. Mas certas cicatrizes são dolorosas, machucam por dentro. São as cicatrizes da alma, que, não sangram se não no íntimo." A visão é um privilégio, um instrumento essencial. Quem se acostuma a desfrutar de cores, é como desfrutar de amores, não sabe viver sem eles.. O que não se faz por amor? Este sentimento estranho que chega sem mandar recado, e se apodera de nós, movimenta o mundo. O amor não tem cheiro ou sabor. Ele simplesmente acontece, aquece, fortalece. E quem dele padece, fica doente de amor. E ao experimentá-lo jamais se esquece. Nada existe por acaso, sem algum parentesco com qualquer coisa criada. Dizem até que no mundo de hoje nada se cria, tudo vem de algo preexistente. Apenas os gênios conseguem inovar, mas sempre partindo de um princípio que já existe há muito tempo. A vida é um eterno ato de renovar. O médico é como a um artista, sem palco e sem platéia, suas cortinas nunca se fecham. O reconhecimento às vezes lhe falta mas mesmo assim, continua na lida pois nunca lhe é permitido parar. O médico e o escritor compartilham muitas características comuns, muitas afinidades. Dentre elas, a paixão por sua arte, a sua exposição pública. Penetram na intimidade dos pacientes, colecionam admiradores e desafetos com a mesma facilidade, zelosos que são dos seus pacientes e inspiração. Não dá para desacelerar os ponteiros do relógio, como se pisa no freio de um carro. Por tudo isso se deve aproveitar o tempo e não jogar fora os felizes momentos, e outros nem tanto. O amor verdadeiro resiste ao frio, mas precisa ser acalentado, se não se apaga, como chama que leva o vento na cara. Não me joguem aos ombros, culpa maior que nao tenho."